Partager Posté(e) 19 novembre 2020 L'aube se tient au milieu des collines, d'humeur paresseuse, enroulée de brumaille. Les heures nuiteuses furent creusées d'insomnie et de noeuds à défaire. Et me voilà, brouillonne, jupon fou, bouche pâle, comme surgie d'une longue bataille. J'envie l'insolente légèreté des oiseaux. J'ai le coeur en pagaille et toi, tu n'es pas là. Où sont mes joies, mes rires, mes ailes et mes brassées de rêves... Suis-je restée l'enfant sans la force de naître dans la froide rumeur du vent ... 9 Lien vers le commentaire Partager sur d’autres sites Plus d'options de partage...
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