Administrateur Partager Posté(e) 26 août 2020 Encore des cristaux de fleurs matinales sous le givre de nos bouches ; dans l'hypogée des songes, ils attendent parmi les bruyères sanguines de l'aube. Faut-il se dédire du velours de nos voix, cueillir l'ombre entre nos paupières ? Prier à tâtons sous le linceul, un genou dans la tourbe enfiévrée, de la limaille comme seule obole. Au dernier labour des heures bleues, que notre pas jamais ne se dé robe. 11 Lien vers le commentaire Partager sur d’autres sites Plus d'options de partage...
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