Les flots de l'enfer

[Marc Hiver]

Flots fumants de l'enfer où folâtrent des formes

Rétives au malheur en leur féminité,

Je reconnais en vous un charme frais inné

Qui égaye l'esprit avant qu'il ne s'endorme.

 

C'est un électron libre enchâssé dans l'espoir

De frotter sa mémoire à la moire du temps

Contre si peu de gloire afin qu'un bref moment

L'écume de ma vie s'embrume vers le soir.

 

Lors je me baguenaude au marais de mon âme

Cherchant la chiquenaude et repliant l'index

Pour qu'un pouce en briquet y impulse sa flamme.

 

Le fin mot de l'histoire — entre poire et fromage —

S'écrira à la main prescrit par un codex

Et si vous m'en croyez, je tournerai la page.