Le pré de l'Asphodèle

[Marc Hiver]

Je sais ce qui m'attend au terme d'une vie

Dénuée de crime, d'action vertueuse

Quand le poireau du diable au gré de la Semeuse

Fleurira mon tombeau composant un lavis.

 

Patience en la mort où éternellement

J'irai me végéter et de l'âme et du corps

Sans un but avéré vers un ultime port,

Au pré de l'Asphodèle et peu m'en chaut des vents !

 

Existence morne, fort in-substantielle

Sans objet à l'image extatique d'un soir

Où ne luit même pas une Lune de fiel.

 

C'est le lieu d'un enfer distillant son ennui

Avec aucun amour pour susciter l'espoir

Dans ce désert glacé privé de poésie.