Le Poëte est une pute

[Daniel Muller-Ferguson]

Inutile d’écrire, dès potron-matin
A quoi bon se le dire, en bel alexandrin
L’inspiration me fuit tant elle m’échappe
Le silence en tombeau me couvre de sa chape

 

Lors l’angoisse m’étreint et me collant au train
Je perds donc tout entrain, perles fuyant l’écrin
Du collier des pensées. Hugo ! Sors de ta trappe !
Génie si tutélaire, roi de la varappe

 

Pourras tu m’inspirer de ton don sibyllin
Donneras tu, avec ferveur, au sot crétin
L’inspiration divine ? Si je l’attrape
Par la queue, par le vœux, par les cieux, par la cape !

 

Mais ciel est silence, le vent même s’éteint
Mêle si ailé,  le temps lui même se teint
De ténèbres si profondes, qu’elles me happent
Je ne sais plus mes slams, plus de vers qui ne rappent

 

Ma Muse s’est enfuie, j’ai perdu mon refrain
Mon puits désabuse, sécheresse du sein
Ma plume s’est tarie, et j’aboie et je jappe
A la lune pâlie, palinodie me frappe

 

Car il faut bien dire: j’ai écrit sur des riens
Six quatrains de vieux vers tout en alexandrins
Me pardonnera-t-on, grelottant ma soupape
D’agiter mes grelots en faisant la retape !