J'ai fini par l'aimer -mais avais-je le choix ?-

ma maison de papier pliée en quatre

des songes bleus et puis le monde réel

combien t'en veux et les doigts jouent

pour dire la bonne aventure

origami ou boîte de Pandore

petite cocotte aux rêves (en)volés

Naître dans le sang n'est pas rien

tout est rouge du début à la fin

l'encre a bu mes blessures

j'ai fait bonne figure en papier replié

et j'ai écrit jusqu'à la torture

car rien ne peut se dire

dans ma maison de silence

où joue encore, dans un coin,

une petite fille morte.

Toutes les poupées et la dînette

abandonnées sur le muret

dans des volées d'insectes

et les jarres sans fleurs

ont cet air triste, ô si triste

du poète qui pleure

et qui se meurt sous le rabat

d'une cocotte en papier ...

(joailes -) 13 septembre 2026 - 21h 30

Je revois les murs blancs, les noires balustrades,
Le préau qu’ombrageaient des flamboyants immenses,
L’agitation dans les couloirs, puis le silence,
Les pupitres brillants, la baie vitrée, l’estrade.

Je découvrais le latin, ses déclinaisons,
Ab Urbe Condita et la Guerre des Gaules,
La Chanson de Roland, le Tartuffe, si drôle !
Heureux, je peaufinais de longues rédactions…

Maths modernes, algèbre, équations… Quel bonheur,
Avec Monsieur Thiry, fabuleux professeur !
Cage de Faraday, oxydoréductions…

Comme je détestais le cours de gymnastique,
Trottiner sans fin dans la moiteur des Tropiques,
Lancer un lourd javelot, frapper un ballon !

Septembre 2026.

Merci à Fabienne pour Cage de Faraday !

Les sables piquetés seront une écriture

Où se déchiffreront les derniers mots d’amour

Que laisse derrière elle une tendre aventure.

La marée accordée à la vie alentour

Oscille en harmonie au sein de la nature

Quand la brise du soir suggère le retour

Du temps de l’amnésie, ignorant la rupture.

Outre la pluie, un bruit ; mais qui d’autre soudain

S’annonce sur le seuil, en bravant le dédain,

Que je n’ose espérer malgré mon amertume ?

C’est l’amante de nuit au miraculeux don,

Qui revient de la mer et qui sort de l’écume,

La muse qui m’inspire et demande pardon.

Aux reflets d’incendie.

Septembre va son train.

Plus que jamais demain me paraît incertain.

Mais j’aime rester là, le temps sur les épaules

À regarder aller les choses que j’aimais.

Grand coq, ô girouette au faîte de l’enfance

Qui tournes comme un astre au vent de mes partances

Ton regard de sorcier se perd dans les « jamais »

Qui, le long du chemin, me fermeront les portes ;

Dans la pruine du fruit qui danse dans le temps

Le village s’allume un tout petit instant

Et révèle le mot que l’hirondelle apporte

Chaque matin, fidèle, sous le toit du jour ;

Choses haïes, aussi…

Maison pluvieuse et noire

Où bonheur et malheur partagèrent la poire

Mon pas atermoyant signe à jamais sa cour

Et son parfum de vin, de salpêtre et d’angoisse

Habite ma mémoire comme celui, sucré

De la glycine en fleur.

Un printemps massacré

Gît aussi par ici, et sa morsure rose

Qui décilla l’enfant et le fit orphelin,

Dans le sein une épine et son cri dans ses mains.

Adieux

Elle a jeté les yeux, la dernière clarine

Aux travers des rochers afin d’apercevoir

Le rayon de soleil qui laissait entrevoir

Ce chamois du matin aux airs de ballerine.

Il venait saluer cette belle tarine

Et lui contait comment la gentiane en miroir,

Par ces jours estivaux au ciel donnait l’espoir

De se farder de bleu sans point d’humeur chagrine.

De la reine de l’alpe a glissé le sabot,

De la flotte d’automne un premier paquebot,

Ses soyeux sourcils roux a couronné de givre.

La gentiane pâlotte a vu fondre son tain,

Puis le ciel de l’alpage a refermé son livre,

À la grange s’endort le tout dernier regain.

Tarentaise, le 12 septembre 2026

Illustration Pixabay libre de droits

On a bougé en moi, des voix frappent mes tempes.

A chaque battement c’est une âme qui vole

Au vent de ma mémoire où mon être s’estompe.

Peuplé d’échos, j’avance, hébété d’ombres, seul.

Qu’est-ce à comprendre là ? Suis-je si populeux

Que je ne puisse aller sans soulever la cendre

De myriades de gens qu’à mon pas généreux

Une paume ouverte jette, magique poudre ?

Tout ce monde m’est cher, et la seconde belle

Fait entrer la foule, houle blonde harassante,

Mirifique promesse à la grâce de bulle.

Qui est là ? De quel jour viens-tu, toi que je sens

Revenir obstinée au tamis de mon cœur,

Grain d’amour au chapelet de ma vie, -cette heure ?

Je me suis endormi
dormi trop longtemps
temps d’une cigarette
arrête le temps
tant pis
j’ai mis l’feu au tapis
Tapi dans la nuit
cerné par les flammes
ma peau a brûlé
et mon cœur infâme
n’a pas subsisté

La tour s’est écroulée
coulée de béton
tombe à ciel ouvert
ouverte au vent
ventres mutilés
laideur de la mort
mordu par le feu
feulement de tourment
des familles en deuil
à cause d’un paumé
pâmé à l’exta

Écrit le 11/09/26

A vous chers hôtes de nos manuscrits,

Vous qui recueillez nos pensées bohèmes,

Que pensez-vous faire de nos écrits,

Que ferez-vous donc de tous nos poèmes ?

Les âmes vagabondent, il en est ainsi.

De vaillantes muses nous accompagnent

Dans le choix des rimes, des mots, des récits,

Pour de courts aveux et lèvent nos pagnes.

Nous nous dévoilons le temps d’un soupir,

En quête d'un regard, aimable caresse,

Par de simples mots, par des souvenirs.

L’humain est enfant, il va à confesse.

Nos plumes cheminent, nos cœurs s’entrouvrent

Voilà qu’on s’épanche et que l’on roucoule

L’on cherche en nous-mêmes et l’on se découvre.

Soudain sur les lignes les encres s’écoulent.

Mais que deviendront les chants et les cris

Que nous déposons sur les écrans blêmes ?

Seront-ils assemblés tous ces écrits,

Seront-ils édités tous ces poèmes ?

Dans la chaleur de ses silences

Son coeur se noyait dans la forme—

Ligne battante de ses yeux

Dans la brûlure de ses doigts

L’argile larmait ses coupures

Quand le rêve frôlait son sang

Dans la chair de ses attentes

Elle existait à force d’être

Dans les apparats de la matière

Camée d’ombre et de lustres d’eau

La forme tremblait sous sa paume

Son pouls appelait son nom

Elle périssait dans ses yeux

Dans son sang subsistaient ses ors

Une forme, une illusion

jamais tout à fait possédée—

 L'intensité du souvenir ne meurt jamais..

Illustration créée avec l'IA

L'été mal aimé décline enfin, épuisant,

épuisé.

Dans la vastitude, l'automne cligne de l'œil,

prépare ses nuits de cannelle et d'orange

aux songes de l'éveil, aux ombres de fusain,

elle esquisse sur les murs d'étranges dessins ;

des doigts malhabiles et tremblants

battent le pouls de la terre

en éclairs de Rembrandt

en poèmes de frissons.

La solitude revêt sa robe de chamade

et je demeure, étonnée

du manque de désespérance

le vent balaie les poussières de l'absence.

Derrière mon paravent d'émoi,

où poser ma tête dans ce manque d'épaule ?

Sous le toit sans toi, juste moi

contre les canisses encore chaudes

je regarde la marguerite intacte

qui ne s'est pas laissée déshabiller

je t'aime n'a pas de mesure

les pétales n'y feront rien

l'amour n'est qu'un murmure.

Ce soir, mélancolique à souhait,

j'ai respiré les premières fragrances

de la saison du mordoré

où, déjà, tombent les premières feuilles,

où les yeux s'écarquillent

devant la face lunaire du bonheur.

Je n'aurais pas cru revoir une éclipse

ni même un escargot sortir de sa coquille

à la première pluie

sur le champ de maïs.

J'avais oublié le solfège,

le parfum des chênes liège

la musique de l'automne

mor-do-ré.

(joailes -) 5 septembre 2026 - 22h 20

Dans le vieil arbre dévêtu

L'oiseau soudain se sent perdu

Et d'ennui mon âme s'égrène

Les gouttes d'eau sur les toits bleus

Font ouïr un morne cliquetis

Et le jardin aux myosotis

N'a plus la couleur de tes yeux

Nul soleil n'ira plus fouiller

Ta longue chevelure d'or

Que la pluie sans fin vient mouiller

Les voiliers sont rentrés au port

Et le jour las qui s'exfolie

Sombre dans la mélancolie.

La poésie est souvent un élan du cœur, sans masque  ou transpire la vérité mais même masqué on sent les projections, les non-dits, les absences d’émotion ou les exagérations en contraste. Je ne suis pas psychologue mais un humain sensible car mon métier m’a beaucoup rapproché des malades.

Vous savez déjà que je connais le carnaval de Dunkerque, j’y ai vécu mes 20 premières années, maintenant retraité je promène mon chien complice sur les chemins pendant que mes pensées divagues. La canicule nous a bien fait souffrir cet été. Aujourd’hui je vous offre un poème récent sur ma façon de concevoir la poésie.

Occaz

Ma poésie est laborieuse :
Des vers boiteux, foulées oiseuses
Foulant les chevilles sur les galets,
Pourtant je ne suis pas un gringalet ;

Des rimes qui font du gringue,
Tel Aristide¹ dans ses chansons
Plie de l’argot comme du carton,
S’enrhument en bout des lignes,
La goutte au nez, le front humide,
Les yeux brillants de fièvre,
Cherchant avec constance les sœurs jumelles.
Ah ! les voilà, elles arrivent me faisant de grands signes ;

Alourdissant mes vers alitérés², cruelles,
D’assommantes assonances assumées de méta-vers,
Alors qu’une simple envolée de pré-vert
Ferait tout autant l’affaire.

Riche idée de poser les rimes d’entrée,
Niche à l’orée du bois des pensées,
Comme une clé sur la portée
Orne le ton de la scansion.

Deux hémistiches imparfaits hument
Deux mi-moustaches, chevauchant un philtrum³,
Là où la césure se tapit, se déguise,
Se cache et se camoufle,
Puis s’efface et s’évapore d’un seul souffle.

Pourtant j’ai essayé de malléer⁴ les alexandrins,
De malaxer cette pâte molle,
D’y sculpter des farandoles,
Tout un brouillon de fariboles.
Mais les vers se bousculaient, n’entraient plus dans les cases,
Et pour douze pieds, il faut au moins trois mains,
Dont une de charpentier, d’occaz⁵.

Je suis un peintre qui ne sait pas et qui peint quand même,
Un musicien qui tord les notes, aigrelle⁶ des airs qu’il aime,
Un versificateur mal acquis, mal dégauchi, sans héritage,
Un méta-poète en quête de vérité sans cage.

Ma poésie doit filer juste, sans faire d’esquive,
M’emmener où je veux, à allure vive,
Spontanée, libre, de tout droit,
Bien dans ses pieds, bien dans sa tête, bien dans son cœur,
Bien maladroit.

¹ Aristide Bruant (en poche)
² alitérés : alités, altérés et allitérés
³ philtrum et hume ne riment pas mais on n'est pas parfait
⁴ malléer : rendre malléable, à coups de maillet
⁵ d'occaz : il ne lui reste que deux doigts à une main. 10+2 = 12 (2 vivants et 3 fantômes douloureux)
⁶ aigrelle : qui rend aigre et grêle à la fois

Alors que je remontais le courant

En contresens des canots descendants

Je me montrais revêche

À pagayer ainsi la belle Ardèche

Soudain le vent s’est mis à chanter

Aux faîtes des peupliers

Harmonisant une gamme

Une ligne de corde

Traçant le mouvement des gorges

Qu’enchâssent les roches de calcaires

Il suivait une horde

Jusqu’au  chant qui se forge

Aux accords du flux de la rivière

L’onde était sa portée

Je m’immobilisai et cessai de ramer

L’écoute se fit silencieuse

Le vent chanta son âme

Et essaima des hampes vaporeuses

Sur le ciel échevelé

Ses traînes blanches élégantes

Vinrent l’envelopper

Ce fut le dernier souffle de l’été.

Photographie personnelle

Planète léopard

Immense cache-cache aux arbres de saison,

Doux atomes dansants sur la planète feuille,

Cette fauve clarté non loin du chèvrefeuille

Tapisse le décor en belle déraison.

La forêt de l'été, lasse de floraison,

Est murmure fané dans le temps qui s'endeuille,

Nul désir laissé coi, nulle âme qui ne veuille,

Tout palpite en secret, rêve de lunaison.

L'astre des nuits de soie, en sa pose indolente,

Se veut belle Sélène et face somnolente,

Elle éclaire en douceur ces mondes léopards.

Les arbres tachetés sont perle qui résonne

Sous la voûte un peu sombre aux végétaux musards ;

Dans les caches du cœur, s'annonce ici l'automne.

Alba

Où les flots à pieds nus s’éloignent sur le sable,

Continent, liseré dans le nimbe de l’air,

J’aborderai ton île et son rivage instable.

La pièce d’or a chu pour aller en enfer,

Rendant le médailler céleste inconsolable

De la perte du jour dans le liquide amer

Sous les yeux des rameurs qui croient le ciel coupable.

Ô demeure, branchie entre le monde et moi,

À ma place, respire, en endurant l’émoi

Du monde finissant où je n’ai plus de souffle.

Nuit. L’étoile double brille dans un halo.

Avant le jour il va pleuvoir. L’ombre camoufle

Un peu du désespoir qui se cache dans l’eau.

J’ai mis une plume à mon chapeau,

En solidarité avec la nature et ses oiseaux :

Une plume de moineau, soyeuse et légère,

Ou celle noire d’un corbeau solitaire.

Les grands arbres sont tombés,

Les champs ont été retournés,

Les maisons ont poussé comme des champignons.

Le thermomètre frôle les quarante degrés.

Les oiseaux halètent sous un soleil de plomb.

Chaque jour, je remplis leur coupelle d’eau claire,

Où ils viennent boire et se baigner.

Une plume à mon chapeau, pour eux.

Les écureuils, pelés par la chaleur,

Ne sont pas oubliés :

Noix, noisettes à profusion,

Eau fraîche sur le rebord de la fenêtre.

Une plume à mon chapeau, pour la Vie.

Si chacun ajoutait une plume à son chapeau,

Le monde offrirait davantage d’ombre que de béton,

Davantage de chants que de silence.

Et les oiseaux sauraient encore

Qu’ils ont leur place parmi nous.

Sorgues Juillet 2026

Photo perso "aquarellisée"

Dans l’étreinte du vent

la valse reprend de plus belle

de la vie rebelle

aux chaînes du temps

Je me souviens il y a mille ans

quelqu’un m’a dit je t’aime

oh ces paroles que l’on sème

vivent encore maintenant

J’ai suivi ton oie dans les airs

ô mon rêve boréal

ma vie fut-elle ce canal

qui n’a jamais trouvé la mer

Je ne saurais guère plus faire

de mes ailes prolifiques

qu’aurores magnétiques

clouées à des fins lucifères

Dorénavant oublions

l’avidité insatiable

d’un bonheur ineffable

en ce monde trublion

Va ô vent des quatre caps

ouvre ma porte à tous les sens

m’y forge quintessence

d’âme ravie sous cape

Car c’est toi qui me défeuilles

pour la caresse et pour l’expir

suspendu à ton soupir

je n’attends plus que tu me cueilles !

Les nervures cabrent leur âme

Dans l’encre

Liserée de grains de peau

A fleur de soie

Une goutte dans mes yeux enfreint les cieux

Bordure de sève aux ombres sous-jacentes

Tremblement ténu de la brise absente

Dans les ondulations de nuit et de pluie

Une goutte dans mon sang enfreint le temps

Bercement du tissu aux lancinants cris

Brûlure de la seconde impalpable

En veille dessus ma peau, l’oubli en feu

Une goutte dans mon rêve enfreint la nuit

Inflorescence d’oiseaux en pointillés

Morsure des marées aux battements d’ailes

Dans l’étreinte de l'étoile en voile d’eau

Je bois sur la feuille les gouttes de mots

Notes aux éclats parcheminés

De rêve

Essences incorruptibles

De l’aurore

un grand mouchoir de soie blanche

l’automne renifle

Dans l’averse torrentielle

un soleil d’un sou

c’est une pépite !

Près d’un champignon

deux châtaignes sont à terre

l’automne en rougit

En l’herbe un colchique

une truffe qui le flaire

n’est pas fou, le chien !

Leurs guenilles d’or

ils les jettent une à une

arbres en ascèse

Bruit de castagnettes

feuilles sèches que l’on choque

le vent s’est levé

Soleil du matin

les bois sont pleins de bijoux

saison joaillière

Elle est presque nue

parée de ses colliers d’ambre

la forêt coquette

En paume de feuille

topaze serti dans l’or :

bijou, ce marron !

Ces bras qui jaillissent

du manteau blanc d’un fantôme

ce sont branches mortes.

L’automne est si froid

ce potiron sous la neige

cul-terreux gelé

Je n'avais pour les femmes qui prient

ni les mots des enfants qui ne le peuvent plus

ni ceux des hommes qui allument l’incendie 

mais qu'auraient-elles besoin de fables !

J'écrivais pour reposer ma tête entre les mains

des chaumières de pierre, la vague du troupeau rentrant

le soir par les creux entre les ombres des barges

la table de bois scarifiée par les crasses du temps

J'écrivais pour vous, pour les mots, les oiseaux

qu'ils s'habillent de vous, ne quittent vos armoires

le lilas, la flouve coupée à l'été, les pétales de sang

comme de vos nappes claires ma gueule de bois

Un jour, longtemps, ce soir peut-être

je gravai sous l'écorce une dernière fois

tant de fois, du silence, la profonde racine

puisant les étoiles noyées sur la chimère des étangs 

J'avais sur les mains plus de terre qu'il n'en faut

plus de bois, plus de restes de pain que n'en peux partager

et sur le dos de ciels, de pluie et de chemins

les contrées traversées les êtres désirables

Pour dénicher sur la neige la note fugace

Je brisai les os cristallins d'un oiseau 

lorsque son cœur fondit en larme sur mes lèvres

et s’envola !

Était-ce vous, était-ce toi, moi

et ce toi ou l'émoi que je suis pas à pas

serrant contre moi l'urne brûlante des mots

qui me crient famine encore !

Tant foules et déserts avaient nourri

cœur et conscience loin des certitudes 

que leur désastre peu à peu fit saulaie sur la dune

nos bras voués à l'office de la solitude

Qu'avais-je compris de la source, vagabond du silence

où m'irriguait ta pudeur, dis

à la joie d'être nue

j'effrontais l'âme désirante

Qu'avais-je compris des violences

qui frappent tambour les corps amoureux, dis

s'il n'existait ailleurs d'autres rivières

pour le chant…

Que ne me suis-je perdu en chemin 

moi qui tant aimais, poète…

Traversant l’inquiétude du temps

Le vermeil des yeux

Embrume l’emprise de ce qui brûle

Bousculant incrédule le crépuscule

Déchirant sans raison l’écho

Comme on déchire la proue d’une tempête

C’est à reculons du désert

Que s’écaillent les cascades

Et forcent les haubans

En troublant l’eau des puits

Les vagues sous les empreintes

Eloignent les ombres de la mélancolie

Et des transhumances mélodiques

L’instant échappe aux sortilèges

Et aux silences des murailles

Les équinoxes sont dans l’écume

Et les tornades de la mémoire

Ne parlons pas de la solitude des galaxies

Les miroirs sans cesse courbent

Les subtils chapelets du cosmos

Alors ne parlons pas de solitude.

Au feu continuel des baisers de l’automne

Dans le temps permanent du jour sans lendemain

De la vie à laquelle, enfin, je m’abandonne ;

Et je pense au bonheur, qui devient plus qu’humain,

De t’adorer toujours ainsi qu’une madone

Dans des champs éthérés, parfumés de jasmin,

Adressant ma prière à l’amour en personne.

Tout le mauvais sommeil de mes nuits a cessé ;

La séquence des jours où j’étais oppressé

N’est plus en souvenir qu’une impression vague ;

Ce n’était que l’attente et l’espoir imprécis

De l’état où je suis, même si je divague,

De t’avoir rencontrée et d’être au paradis.

Un matin blanchi à la chaux…

Le monde perd sa consistance,

Il a fondu comme de l’eau ;

Grande aquarelle sans lisières

Parmi laquelle je perds pied

Et nage, et nage en éphémère

Se noyant dans un verre d’eau.

L’ophtalmo du centre ville a

Dans le ventre un choeur de grenouilles

Celui de l’hôpital des yeux

Tranchant comme des allumelles.

Je crois bien qu’il ne me voit pas ;

Il me parle comme à lui-même :

Sur la longue liste du jour,

Je ne suis pour lui qu’une ligne,

Un numéro, pas même digne

D’un mot de consolation.

C’est le premier pas, le baptême

D’invisibilisation.

* * *

Des couloirs, longs comme des jours

Sans pain, sans espoir, sans amour.

Odeur d’ether, d’eau de javel,

Odeur puissante et éternelle,

Odeur de souffrance et de mort.

Aseptisé le sol, les murs ;

Aseptisé dans les poitrines

Les cœurs, les cœurs à la dérive.

Jeune homme, tu n’es plus pareil

À celui qu’hier, au soleil,

Tu étais…

Dans ce monde en dehors du monde,

Tu n’es plus qu’un fantôme en blouse.

Un nom, juste un nom, sans passé

Sans identité, sans histoire –

Sur la longue liste du jour,

Une ligne parmi tant d’autres –

Et incapable de savoir

Combien s’est écoulé de sable

Depuis l’heure où, dans ce couloir,

On t’a désigné une chambre.

Dans cette autre réalité,

Le temps aussi se débobine…

* * *

Des larmes de Solumedrol

Se mêlent au sang de mes veines ;

Dans la nuit blanche de sommeil

Le roulement des infirmières ;

Un malade meurt patiemment

Dans le lit qui jouxte le mien ;

Le temps s’écoule, graine à graine

Oh, lentement, si lentement !

Mais l’heure de la grande aiguille,

La grande aiguille dans le dos,

Libère au sablier le sable

Qui tout a coup file à tout va.

Et avant qu’on ait crié gare,

Enfin tu redeviens moi,

Jeune homme à l’œil qui ne voit pas.

Moi, qui au terme du périple –

Où bien à son commencement ? –

Apprend le nom de cette chose

Qui gîte en moi comme une vase,

Qui croit en moi comme la ronce,

Qui boit en moi comme à sa source,

Qui voit en moi clair comme en l’eau,

Qui gâche le parfum des roses,

Le sourire des enfants roses,

Le goût du miel et des baisers,

Les heures bleues et puis les mauves :

Sclérose !

_________________

Les scènes décrites dans ce poème ont eu lieu voilà bientôt vingt ans...

Voilà ! Avec "Vieille Compagne" et "Lacune lexicale" (renommé depuis "Le mot pour exister"), celui-ci complète le triptyque que j'ai intitulé "Trois Poèmes chroniques"...

Les vacances :  les loisirs, le farniente,

Le ciel bleu, l’horizon, la grande route

La campagne, la nature, la détente,

Rechercher l’arc-en-ciel sous la voûte

Les vacances : libérer ses orteils,

Retirer la cravate, la chemise,

Retrouver le bonheur au soleil

Et tout ce que l'on vous autorise.

Les vacances : pour dormir un peu plus ?

S’évader dans un livre de mille pages ?

S’énivrer de ne plus être reclus

Voir ailleurs, s’allonger sur une plage.

Visiter les vestiges des siècles

Les restes de jadis, d’avant et d’autrefois

Approcher la quadrature du cercle

Les diverses croyances et nuances de fois.

Les vacances : sortir du quotidien,

Approcher d’une vie de bohème

Ne rien faire, en ressentir du bien

Et puis, tout conte soi, serrer  ceux que l'on aime.