La Jalousie

Stryge de l'ombre, elle puise à la moelle absconse,

Nécromante aux doigts de cendre et de miel,

Elle entrave le cœur, et y enfonce son fiel,

Jusqu'à muer l'aimé en l'âme d'une ronce.

L'Ironie

Stilet sous le cantique et lame en l'encensoir,

Elle officie au grand jour avec sainte onction ;

Ses éloges sont mortels comme un froid reposoir,

Où l'on saigne avec art, rite de dérision.

L'Hypocrisie

Prêtresse de son ombre, adorant sa propre fange,

Elle élève un autel aux fastes du simulacre ;

Palimpseste aux écritures feintes, glyphes étranges,

Elle prie un néant aux reflets de nacre.

La Mort

Seule vérité nue, au verdict magistral,

Et ouvre le passage d'une beauté fatale,

La Pythie des oracles mène la cohorte spectrale,

Et accueille sans ciller l'héritage infernal.

La Rose des Vents

Ces quatre, psychopompes d'un thyase sans dogme,

Aimantent l'humain vain — leur gnomon somnambule —

Vers l'omphalos saignant que nul scribe ne stipule :

La Mort seule y préside, impassible axiome.

Car toute boussole ment, toute rose est imposture,

Tout cap n'est que l'esquisse d'une seule déclinaison ;

L'humain, fier nocher, croit gouverner sa raison —

Il n'a jamais vogué qu'à l'aplomb de sa blessure.

Faisait chanter son onde claire

La clarté dénouant ses amarres

Dévoilait des ombres bizarres

Bercé par un flot d'indolence

Je respirais le grand silence

Et mes rêves au fil de l'eau

Déambulaient dans les roseaux

Au loin dans la plaine docile

Tremblaient de blonds éclats de lune

Et les sables d'or de la dune

Scintillaient dans la nuit fébrile

Les étoiles tombant des cieux

Neigeaient dans le bleu de tes yeux.

me sollicites-tu

moi maladroit

n'ayant que pattes de mouches

au lieu de mains

comment entreprendre

le doux projet

que ta langue materne

dans le chaos des jours

de tristes actualités

rayonne mon soleil

ajoutent tes larmes

que gobent mes yeux

tout sourire ne voulant

lâcher le combat

pour tes rires tes joies

je clowne je postiche

toutes les alarmes

les transformant

en chants d'elles

qui nous envolent

hymne-moi

entonne son souffle

criant de vérité

je n'exagère que la nuit

pour ses yeux crevés

par des imbéciles

qui ne voulaient

qu'elle(s) s'instruise(nt)

je lui conte les Olympes

les Déesses les Reines

toutes les Créatrices

toutes les vies qu'elles portèrent

les civilisations qu'elles bâtirent

les fleuves amazones

qu'elles détournèrent de leurs lits

étanchants les connaissances

paléotropise mes pas

mutine-t-elle

oh que non

je préfère incanter tes noms

rythmer les battements de ton cœur

fredonner tes respirations

te tenir la main

quand tu le désires

ou quand tu en ressens le besoin

et si je te le mande

accorde-moi s'il te plaît

ton aide ton refrain

ta bienveillance

jusqu'à ce qu'à la calame

je scarabe ta peau

20260308

Un rameau fragile j’ai ramassé

Je ressens du bout de mes doigts

Sa légèreté en contraste

Face au tronc devant moi

Qui n’a pas vacillé

Un petit bout de rien

Que je tiens dans mes mains

Après le souffle du désastre

Mon regard s’est porté sur le ciel

Sur le bleu de son immensité

J’aperçois une forme sous le soleil

Brillant après l’hécatombe

Je distingue s’éloigner des ailes

Blanches immaculées

Que peut faire d’autre cette colombe

Face à nos violences

Sinon voler au-dessus des hommes sans amour ?

Peut-être reviendra -t-elle

Sous l’olivier

Au feuillage vert-cendré

Recueillir cette frêle brindille

A l’ombre d’un nouveau jour

Sa nature est un joyau de patience

Elle sait son retour

Elle reviendra avec son rameau

Rayonner sur la terre

Miroiter sur nos cœurs de pierre

L’adularescence des délices

Aux arômes de solidarité et d’espérance

Sa blancheur sous la clarté scintille

Attendant que de nos consciences

S’élèvent des chants de paix

Pour l’humanité soufflant un vent nouveau

Aux aguets

Hissant le monde au-dessus de son précipice.

C’est une valse lente,

Gyrante comme une chantilly,

Tes bras autour de moi

Avec un air de Vienne.

Rire avec toi,

C’est un tango qui me fait tourner la tête

En cascades vertigineuses.

Tes yeux comme des étincelles,

Et tout en moi chancelle .

Nos disputes sont rock’n roll,

Ça grince, ça déborde,

On se frôle en rythme

Dans les désaccords,

Puis le silence devient or.

Quand tu convoites mon corps,

C’est salsa au tempo vif,

Tes mains dansent sur mes hanches,

Et je te suis encore, souffle caresse,

Je chavire sous tes promesses.

« Je suis amoureux », c’est un aveu

Un slow langoureux.

Tes mots fondent dans ta bouche

Comme un caramel délicieux,

Et ta voix devient mielleuse.

Quand nos corps s’enlacent,

C’est un twist hanché, déhanché,

Nos langues s’entrelacent

Nos peaux s’accordent

En frissons qui deviennent gamme.

Quand l’acte nous emporte,

C’est un ballet ,

Nos gestes s’élèvent,

Nos reins se cambrent

Et le monde se fait discret.

Lors de tes absences,

Le blues me fait danser seule,

Sous un nuage de tristesse,

Avec ton absence

Comme seul tempo .

Et si un voile tombait sur notre amour,

Je déploierais les ailes d’Isis,

Dans la lumière tamisée de ton regard,

Pour t’ensorceler d’un raqs sharqui brûlant,

Où chaque ondulation de mes hanches

Réveillerait ton désir

Comme un dieu ancien

Qu’on n’ose plus nommer.

L'antre est un endroit à part

à situer au centre

entre une plume et un buvard

d'un endroit où l'on entre

quand on a dans le ventre

des oiseaux de hasard

Entre deux mots le cœur balance

à trop hésiter c'est trop tard

recule ou bien avance

dans la lumière des phares

qui fait danser l'enfance

dans le wagon d'un train qui part

La plume va, du matin jusqu'au soir

diviniser

des vers luisants et des lucioles

à l'encre des nénuphars

dans leur course un peu folle

Largue les amarres !

Entre ! La porte est ouverte

dans des couleurs de farandole

où des ocres blessées

vont à leur perte

sur des rivages torturés ;

en quittant leur geôle

il n'est pas de ligne droite

tout est entre

le jardin carré et le cloître

où s'ébattent des papillons

dans le ventre

et chante le chantre ...

Les poètes de la nuit

se concentrent

et déversent sans bruit

leurs trop-pleins de silence

(joailes -) 11 mars 2026 - 21h 10

Je rêve que je dors

Je rêve dans mon rêve

A tes cheveux d’Or

Qu’une brise soulève

En longs contreforts

Comme de douces grèves

Que l’ombre dévore.

Je rêve que je rêve

Et je rêve encore

A ta bouche, tes lèvres,

Qui m’effleurent le corps

Ondoyant de sève

Chacun de mes pores

Que ton souffle lève

Et je rêve encore

Je rêve que je rêve

Aux flots de tendresse

Qui viennent sans trêve

Aux mille caresses

En rêve que j’explore

Sans cesse, ni repos

Dans le doux trésor

Du grain de ta peau.

Je rêve que je rêve

Qu’il fait jour la nuit

Que des lueurs crèvent

Mes peurs, mes ennuis.

Je me vois ainsi

Vivre d'amour fort

Et d’eau fraiche aussi.

Puis, je me rendors.     

Il laisse au vent mauvais la poussière des jours,

Néglige la minute et célèbre chaque heure,

Ses ailes de cristal sont âme qui s'effleure,

Il passe puis s'envole à l’ombre des amours.

Son coeur bat dans le noir tel un chant de velours,

Il est reflet d'hier et demain qui s'épeure,

Il traverse le rêve, enchante la demeure,

Virevolte à loisir sans crainte et sans discours.

Mais il est si fragile, il retombe et s'immole

Dans le brasier sans fin d'une aurore acropole,

C'est une âme éperdue éprise de soleil.

Nul ne le voit faner dans l'éclatante absence

D'un soupir trop lointain ou d'un baiser vermeil,

L'oiseau du temps se tait, ultime somnolence.

Le printemps installé la Terre semble rêver

Dans la tiédeur du jour serein azur qui brille

Au front du ciel bondit un nuageon léger

Tel un ballon de nacre habile et qui frétille

Paisible paysage à s’y leurrer ma foi

Je sais que sous mes pieds il est un sol fort meuble

Qui fait sa violence éclater comme un roi

Fait résonner son ire et qui rugit et beugle

Sans égard pour la vie meurtrie et engloutie

De mortes espèces en auraient souvenir

Si le trépas gardait trace d’un repentir

Que nenni ! le désastre a remis sa partie

A plus tard à demain ou peut-être à ce soir

Retentira le coup de dent du désespoir !

La peau tendue tressaute

J’entends parler comme une farandole

L’onde se propage au gré des bras

Je te vois j’en vois une autre

J’ai tant refusé la danse

Je n’ose et je suis chose

C’est un gamin en culotte courte

Il ne sait plus où se cacher

La peur en pas chassé en pas de polka

Y a-t-il un pas pour l’embarras

A cœur défaillant rien n’est possible

La traversée en diagonale pourtant

Je suis le montreur d’ours

Et sautiller parce que c’est l’âge

Mais si lourde cavalière est la honte

Je ne sais que redouter

Oui j’aimerais te nommer

Comme on nomme le vent

Le vent où trébuche la feuille

D’un automne revenu

Le vent des inaperçus  

Quand s’attarde un souvenir

Le vent des lendemains

Lassés d’incertitudes

Aux bras de nos frontières

Oui j’aimerais te nommer

Comme on nomme le vent

Le vent au charnier de la vie

Aux rivières joyeuses

Quand le jour épouse la nuit

Et que vient naitre comme un songe

Le vent qui t’avait raconté

Les mots oubliés

Aux futurs des berceaux

Oui j’aimerais te nommer

Comme on nomme le vent

Le vent des cathédrales

Sous la flamme qui s’incline

Au nom du père du fils

Du saint esprit

Le vent des promesses

Enlacées de poussière

Sous l’ombre oppressée

De tout ce qui fut

Oui j’aimerais te nommer

Comme on nomme le vent

Le vent des voiliers de la mémoire

Echoués sur des rives inconnues

Le vent qui s’emporte

Quand sombre notre histoire

Et que l’heure est incertaine

A l’aube de nos au revoir

Le vent des portes à portes

Le long des chemins creux

S’inclinant vers des futurs

Le vent de nos vingt ans

Sur cette barque qui chavire

Comment pourrais-je te nommer

Comme on nomme le vent ?

Des cheveux en ruisseau qu’irrigue la tendresse,

Des instants en suspens dans le temps d’un soupir

Qui voient se consumer le feu d’une caresse ;

Et c’est toujours le même et profond devenir

Dont j’ignore l’élan quand la sourde détresse,

Au coeur du paysage où tu sembles t’enfuir,

Est un autre destin qu’aujourd’hui je transgresse.

Mon amour, mon amie, aux semblables moments

Où nous sommes perdus au jeu des sentiments,

Je vois plus clair en toi que dans aucune étoile ;

Pourtant je me confronte au monument muet,

Fait de tous les non-dits dont tu tisses la toile,

En sachant leur portée et le poids du secret.

Qu’il aima jadis beaucoup

Mais il ne savait du coup

Comment délaisser sa Dame.

C’est qu’il était amant

Et, partant,

Il refusait qu’elle devienne amère :

Comment parlerait-il sans devenir blessant ?

Notre Amoureux, qui ne voulait plus plaire,

N’en demeurait pas moins galant bien qu’attristé.

Il cherche un mot, l’efface et le remplace

Pour cacher sa méchanceté

Tout en renforçant son audace.

Il se lance finalement

Des propos les plus doux qu’il pense ;

La Belle aussitôt le ressent

Comme la plus terrible offense.

Que vient-on l’insulter quand elle se donnait ?

Rien alors ne lui suffisait ?

Céladon des ruisseaux, Rodrigue de la fuite,

Nul mot n’est assez dur quand on est en fureur.

L’Amant raisonne, expose, explique sa conduite,

Aucun mot n’est sensé pour calmer la douleur.

Très vite l’univers se joint à la furie :

Femmes, jeunes, vieillards,

Tous ne sont que des braillards

Défendant Iphigénie.

« Sont-ce là des façons ? se plaint l’ancien Amant :

Je n’assassine point, je quitte ;

Alors, pourquoi cette poursuite ?

Que l’on quitte sa femme et l’on est infamant ! »

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Une Femme voulait ne plus revoir son Homme.

Sans chercher le moindre discours,

Elle use d’un simple recours :

Un avis dans lequel à peine elle se nomme.

Cela doit le contenter :

Quelque texte peut suffire

Quand un mot aide à séduire.

Là-dessus elle a tort : l’homme peut fréquenter

Et demander aussi, sans nulle violence,

Quelque explication sans le moindre incident.

La Belle cependant n’a que peu d’élégance

Et retourne le mot d’un silence évident.

Discrètement, l’Amant présente

A l’ancienne Aimée une façon clémente

D’agir. Souhaite-t-elle en finir ?

Il comprend, la soutient même

Et gardera son souvenir

Comme on peut garder un diadème.

Quelles bêtises que voilà :

Changez donc, Monsieur le sensible,

L’on se rit bien de tous ces envois-là !

Et comme tout à l’heure on trouve inadmissible

Qu’un Amoureux tente de réagir :

« Dites, dites, Monsieur, mais votre Demoiselle

Est dans son droit ; voudriez-vous surgir

Devant elle

Pour qu’elle vous rappelle ? »

C’est bien à se demander

Comment un homme doit faire :

Qu’il parle et l’on en réfère

Comme s’il veut commander.

C'est une enfilade de rues comme je les aime

dont certaines ont gardé les pavés de naguère

les parfums de vin, d'oignon et de café crème

chatouillent les narines à deux pas de la mer

On y entend parfois le concerto d'Aranjuez,

une fugue de Mozart s'échappant des fenêtres ;

ici ça sent le curry, la menthe ou la merguez

les vieux murs n'ont pas honte de leur salpêtre.

L'été, elles offrent l'ombre et la fraîcheur

aux touristes venus se dorer sur les plages

des extasiés de l'azur qui offre ses faveurs

et du patois chantant bien plus qu'un langage

On goûte la socca sur une table en formica

avec un petit rosé mûri sur les coteaux de Provence

ou les petits farcis, les sardines et les accras

et le soir, il n'est pas rare qu'on y danse

Les artistes de rue à votre bon cœur m'sieurs dames

se transforment en statues immobiles

des heures durant, sans que jamais on les acclame

et le canon fait sursauter à midi pile*

J'aime ces mélanges entre mouettes et mésanges

et encore aujourd'hui, parfois, je m'y perds

dans ces drôles d'odeurs de mimosa et de fange.

C'est juste un petit coin sur terre où je suis étrangère.

(joailes -) 8 mars 2026 - 22h 50

le canon fait sursauter à midi pile* : Le coup de canon de midi du Vieux Nice : depuis environ 1860, chaque jour à midi, une forte détonation retentit dans le Vieux Nice. Ce coup de canon est attribué à Lord Coventry, un officier militaire britannique à la retraite qui s’était installé à Nice. (toute une histoire !)

La nuit j’ai des syncopes spectaculaires

Deux astres insomniaques dans les orbites

Ma mémoire claudique sans paupière

Elle a pour cirque mon cerveau arrêté

Cloué dans un trou de miroir

Une intelligence maléfique

Déjà à l’œuvre dans une vieille écriture

 Revendique mon cœur

 Elle y aurait cousu

 L’insigne rédempteur

Croyant me recruter

Elle ébouriffe un feu

M’offrant à faire avec des affres

Pas même comme je peux

Elle me livre en pâture

Au démon des branlures

Or

Des brûlures et des fraudes  idéales                             

Je ne veux plus rien savoir

Mon futur mon arbre devenir

Epris de lumières et naisseur d’ombres

Délivrera la sève comme un baume             

La canopée buissonne bourgeonne

Retient encore son souffle

Dans la grisaille rouge

Répondant à l’air doux

Les feuilles inventeront les textures et les formes

D’une vie vérifiable aux multiples visages

Boule à miel

niellant le ciel

azur sans pareil

lutine abeille

ta perle vermeille

me dis-je en sommeil

pendu à une treille

je me paye

rêve à soleil

el rojo rey

sans une oseille !

Le visage enfoui dans l'oreiller, je pleure

À l'intérieur. Je lis de vieux journaux, griffonne

Quelques vers sans saveur, car mon cœur est aphone.

Je repense à la mort. Sais-tu que l'univers 

Refroidit lentement ? Nous voilà unis vers 

L'universel déclin. Je m'étends sur le lit. 

C'est l'ennui, c'est le spleen. Laforgue l'a mieux dit.

Avant lui Salomon disait : tout est buée. 

J'aime bien cette odeur. Nous avons bien sué.

Je sors enfin pour lire à l'ombre d'un vieux chêne. 

Comme lui, je n'ai rien à promettre. Et c'est bien, 

De vivre comme un arbre. On ne fait presque rien. 

Tu reviens, disais-tu, la semaine prochaine.

Quand tu braillais, dès le départ, ta dépendance,

C'était, c'est vrai, ma faute. Et personne n'a pu

Te libérer de moi. Le jour où tu as bu

Pour la première fois, le lait de ta maman,

J'étais près d'elle et toi. C'est moi, finalement,

Qui te connais le mieux. Je suis la différence,

Entre toi, ta famille, tes parents... L'enfance

Fut difficile. En soi, tu n'as pas trop souffert.

Chaque souffrance est indicible. Et c'est l'enfer

Pour chaque humain. C'est moi et c'est la finitude.

C'est la mort devant quoi tu me retrouveras,

Comme devant l'amour, qu'on ne pénètre pas.

Tu ne peux m'échapper. Je suis ta solitude.

« Homme libre, toujours tu chériras »*

les Hommes !

Les Hommes sont « ton miroir »

Pourtant

Tu t’égares

Et oublies

Dans ton propre reflet, ton regard assombri

Traîne des cris de misères

Aux sillons creusés des siècles de poussières

Dévalent les plaines, aux souffles de nos déserts

De monstres nourris aux étals de nos violences

Terrassent les Hommes, étouffent les innocences

« Tu te plais à plonger au sein de ton image »

Mais tu te trompes de paysage

Ta vision égocentrique s’éloigne du voyage

Que ton âme amoureuse avait imaginé

Il était peint de parfums de plantes sauvages

D’essences raffinées

Que les rires des enfants jusqu’à l’azur

Comblaient de joie l’espace des nuits pures étoilées

Abreuvaient d’abondance

De paix, d’espérance

Emplissaient le cœur des Hommes d’amour, joyau de leur véritable nature

« Et cependant voilà des siècles innombrables

Que vous vous combattez sans pitié ni remord,

Tellement vous aimez le carnage et la mort,

Ô lutteurs éternels,Ô frères implacables ! »

L’Homme et les hommes, prisonniers, ont oublié de s’aimer.

9-03-2026

Références et citations reprises ici du sublime poème de Charles Baudelaire :

* « L’homme et la mer »

Il est libre le mot

roule dans l’air

plane

Il s’affranchit franchit

les crêts d’alcôves

à chimères

Il dit médit redit

en boucle une scène

s’en dérobe

Il ne tient pas en place

aucune ne lui est

assignée

Il déclame divague

s’enfuit dès la vague

de l’âme

Il tricote l’alphabet

sans servitude mais

cerf-volants

Il trépigne impatient

provoque le temps

conté

Il déboutonne les ans

annonce aux nuées

cette audace

qu’il a ce jour-ci

de vouloir afficher

un poème épris

de liberté.

En clin d’oeil à l’actuelle 28e édition du « Printemps des Poètes » dont le thème est « LIBERTÉ »

Ombre qui tend la main, devrais-je te saisir ?

Ô Douceur vaporeuse à ton toucher de grâce,

Je n'ose imaginer, je n'en ai pas l'audace,

Un sentiment pour moi, l'ébauche d'un désir...

Levons alors le voile, il est temps de choisir :

Nuage passager, scintillement sagace ;

Que faut-il donc penser ? Serait-ce la préface

D'un ouvrage du cœur au beau nom de Plaisir ?

Que le Soleil éclaire avec un pas de danse

Ce douloureux solstice et trouve sa cadence !

Il est temps, je le dis, d'une valse d'amour.

Ma Dame que j'adore, accompagnez ce rêve,

Les saisons sont plusieurs et font de l’an le tour :

Nous ne serons que deux mais ce sera sans trêve.

Nils Exo & Alba

Tissu de lumière

Des fils d’or brûlent ses doigts

Ses soupirs éclos

Ouvrage d’éternité

Verse le ciel de son ventre

création IA personnelle

Un coup de vent

la mémoire me sourit

écu d’azur

où fleurit la vie

A la vitre un nuage

se dépêche

semeur d’allégresse

laveur de suie

Orlé de la caresse

je cherche qui

suis-je dans l’air

peut-être est-ce

D’un coup sont

effacés

ces lourdes

larmes figées

Plus de bruit

sur le monde

faire sa ronde

– c’était la nuit

Et tout à coup respire

je –

étais quelque part

me revient ce miroir

neige d’or.

Dont les têtes, au loin, lui parurent charmantes

Si bien qu’il se voyait en renfort éternel

Pour leurs affaires alarmantes.

Naïf, mal informé, le voila croyant tout :

Qu’a-t-on besoin d’un chef, il veut jouer le guide ;

Que cherche-t-on une aide, il est aussi rapide ;

Bref, tous autour de lui le prennent comme atout.

Qu’on trompe bien quand on se sait en nombre !

Car notre cher Bardot, au mépris de tous, sombre :

La saison passe à peine et le voilà perdu

Tant sur sa croupe tout s’encombre ;

Pour être franc, il est même mordu…

Du cheval, il n’a plus la forme,

De l’âne, il entre dans la norme.

Mais ne l’a-t-il pas bien cherché ?

Justement par un Âne il est vite écorché

Mais ne proteste point tant il craint de déplaire ;

Qu’un autre Âne à nouveau contre lui vienne braire,

Le bel idiot ne dit rien.

Le Bouc le charge encore et lui ne le conteste

Tant selon lui ce chef est un bon chirurgien :

Après tout, le travail ne fait-il pas qu’on reste ?

Que ce Bardot s’essaye à l’agitation,

Aussitôt l’on prétend qu’il n’a plus sa raison

Car le troupeau désire un simple esclave :

Évitons ces difficultés

Ou l’on finit comme une épave.

-----

Le Bardot malheureusement

Finit de pareille manière.

C’était écrit : que faire quand on ment ?

Reprenons le récit et traitons sa matière

Sans pouvoir cependant revenir en arrière :

La fable a ce pouvoir que le réel n’a pas.

Le Bardot, par exemple, est un âne débile,

Moins fort que le mulet et qui n’a pas d’appas,

A la ruse donc malhabile.

Les Ânes sont meilleurs parce que préparés :

Cela fait l’avantage, ils ne sont égarés

Et veillent à tromper leur modeste victime

D’un souhait qui paraît légitime :

Quel nouveau ne voudrait aider

Sans plus chercher à distinguer ?

Que voilà bien de tous la couardise :

On se tait, on se prétend franc

Et l’on pend son prochain comme une marchandise !

Quant au Bouc, que veut-il sinon tenir son rang ?

Comme il est doux d’attraper un hareng

Et comme on aime tous se décharger sur l’autre

Quand celui-ci ne voit nullement le forfait !

Le pire cependant est de juger l’effet

Produit sur le Bardot : dans la boue on le vautre

Et l’on veut qu’il pardonne tout ?

Bardots de l’univers, gardez votre rancune,

Ne pardonnez jamais, soyez prudents partout :

Céder sa confiance est la pire infortune.